Pues no. Al final el viernes nada salió como yo esperaba. Tenía pensado en dejar el hotel a las 10, dejar allí mi maleta hasta las 5 de la tarde o así, ver el piso que tenía que ver (por cumplir, más que nada) y después irme a ver el museo Harris ese y hacer tiempo hasta las 5. Pero mis planes se fueron al garete en cuanto los del hotel me dijeron que su política no les permitía guardar mi equipaje. Claro, los del aeropuerto les habrían informado de la peligrosa carga que transporto. Con lo que la consecuencia de esta particular política de Hoteles Travelodge es que aquí el nene tuvo que pasarse toda la mañana arrastrando la maleta por las calles de Preston. Y di que no pesa la maleta ni nada.

Y con la maleta a rastras, me fui a ver el piso de marras. Estaba en una zona residencial de Preston, cerca del estadio del "Preston North End", el equipo de futbol local. Y juro por mi colección de cd's, que nunca había visto tanta mora (bueno, musulmana) tapada hasta las cejas. Ni cuando estuve en Estámbul. Parecerá una gilipollez, pero a mi me chocó. Precisamente ese mismo día el ministro británico del interior hizo un "llamamiento a las mujeres musulmanas para que se quitaran el velo" y dejasen ver su cara para favorecer el acercamiento entre cultura. Casualidades de la vida. En fin, que llego al piso en cuestión y allí no me abre ni cristo. Llamo a la dueña del piso y me dice que iba a llamar a su madre, que vivía en la casa de al lado para que me enseñara ella el piso. Y en efecto, la madre (musulmana con velo) me enseñó la casa, menos el baño porque "estaba ocupado". Yo no se a vosotros, pero a mi todo esto me olía muy raro. Total, que salí por piernas. Al menos todo lo rápido que me permitía el peso de la puñetera maleta.

Así que después de sudar la gota gorda y blasfemar en Arameo durante dos horas y pico, llego a la Estación de Tren de Preston, donde había quedado con mi casero y compañero de piso y decido que de ahí no me mueve ni la guardia civil. Así que me apalanco en la cafetería y a verlas pasar, desde las 2 hasta las 5.

A las 5 llega mi casero con su hija (un torbellino hiperactivo de dos años) y me lleva en el coche hasta casa, donde me adobo al fin en mi habitación. Que por cierto, era la ex habitación de la cría. Al loro donde he ido a caer, que acorde con mi personalidad:





Y esto es lo que se ve desde mi ventana:



Como ya os habréis podido imaginar (o no) vivo en la típica casita unifamiliar anglosajona, con sus dos pisos, su jardincito, su vallita, y sus vecinos con pinta de ser psicópatas en potencia.

El fin de semana está siendo bastante aburrido, tanto, que hasta mañana hasta he ido a hacer footing. En fin: Preston es así.